26/06/2025.- Somos los pobres, y nadie está más acostumbrado a la muerte que los pobres, y si tenemos que ir a algún lado, iremos, finalmente, pero preconfigurados en energía.

Seguramente, a recostarnos a la tapia de una casa en ruinas, tan solo a mirar el mar y a imaginar cómo sería el amor tangible que nunca tuvimos en vida.

Personalmente, me dejaré caer sentado, deslizándome por esa rústica pared, hasta sentir a mi lado, igualmente preconfigurado en energía, a alguien azul, de quien alguna vez aprendí a amar solo, lo que será tendencia por los siglos y los siglos amando así.

Termino por creer que la muerte siempre saldrá por la puerta de atrás de la vida, y eso tampoco tiene solución.

Porque somos un secreto que nadie ajeno sabrá cargar en vida, e inexistente, habrá alguien o algo acercarse tanto como a quien, oyendo la personificación del morirse, oiga de esos labios resecos que fue amado imposiblemente.

De París a cero estrellas en un bar de terminal y de mala muerte, con rocola, me he percatado de esto, que he bailado versamente, casi siempre, en esa cuerda de asombros que es la vida del que insista en recorrerla. De resto, no hay rabia que resuelva algo ni desamor que no enferme.

Carlos Angulo